di Bortolo Masteghin
Er fatto de la rapa me sfaciola
pe via che, finarmente, mette in chiaro
indò s’alloca er genio e indò er somaro
o er branco spinto da ’na mente sola.
Percui vojo largitte ’na parola:
abbada a quer che dichi, frater car;,
’na vorta e basta pòi fregà er santaro:
doppo l’affronto t’arimane in gola.
Noi, da ’ste parte, avemo tanta furia
che un solo gradiatore, uno sortanto,
da sé sfralloppa l’ossi a ’na centuria.
Inzomma, caro Peppe, semo forti;
voi sete mezzeseghe, sete un pianto.
Occhio, ché stamo già a li feri corti!
