Ne la via delle Terme di Diocleziano ce staveno tante bancarelle de libbri. E mo, ’ndò so’ annate a finì? Se le so’ magnate le ruspe, se le so’. E penzà ch’ereno tanto tanto ma tanto belle quelle catapecchie, indove se poteva trovà de tutto, ma propio de tutto: da Verlaine a Petrolini, da Rimbaud a Pasolini, inzino a l’atlanti geografici.
C’era l’ometto sdentato a sporverà le copertine ingiallite dar tempo. Li libbri ereno appiccicati senza senzo, pareveno la Venere degli stracci der Pistoletto; e allora quarcuno se sentiva cadé sur sampietrino.
Ereno tanti a guardà drento quelle catapecchie, ma propio tanti a aspettà er miracolo che se trovasse er libbro der destino.
E tante vorte se trovava: sì, se trovava e te svortava la giornata. Magari stavi a pezzi, te giraveno li cojoni e quer libbro te dava la voja de vive.
Mo ne la strada nun c’è più gnente: sta lì, ferma, a vive de ricordi.
Sto fatto quarcuno cià pure er coraggio de chiamallo «progresso».
Me viè da piagne a vedé ammazzato sto pezzo de storia, a vedé sparì l’umanità nostra ner nome nun se sa de che.
Stefano Duranti Poccetti
Ne la foto: libbri fora da le terme de Diocleziano
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